Cher Journal, Mon travail est de plus en plus pénible. Je dois rester debout, immobile, et cela des heures entières. Être en faction toute la journée devant les grilles du Palais de Buckingham n’est pas une mince affaire, surtout en ces temps de canicule. Ce matin, ça cognait tellement fort que Matthew, un garde plutôt adipeux, a perdu plus de quarante kilos en quelques heures tant il suait sous son casque. Ses bourrelets de graisse ont littéralement fondu. Il est méconnaiss

C’est moi qui suis chargé De chanter pour le roi De douces mélopées Et quelques airs grivois. En tant que troubadour Tous les soirs je l’amuse Avec mon gros tambour, Ma vieille cornemuse. Ce métier harassant Est loin d’être un calvaire Car j’ai ça dans le sang, Mon père était trouvère. Chanter de père en fils C’est plus qu’une passion. Je fus commis d’office Au métier de bouffon. Le roi et ses amis, Un soir me demandèrent, D’imiter à tout prix La voix du dromadaire. Mais mon

Montjoie ! Plaine Saint-Denis !  – « Oyé, oyé braves gens, laissez-moi vous conter l’histoire anticque et estomirante de nostre Roy bien-aimé. Que le Dieu éternel et Nostre Dame luy soient toujours en aide ! » Ainsi notre chronique débuta par une chanson de plein vent sortie de la bouche d’un troubadour itinérant sur les routes du beau Royaume de France, chantant la geste mirifique de place en parvis, d’hostellerie en estaminet. – « En ces temps anciens, en l’an deux mil et

Rue Muller, à Montmartre, il était un monarque autoproclamé roi des photographes. Voici son histoire. Il fait froid et humide en cette fin de journée; je sors du funiculaire. Là, je tourne à droite et ne peux m’empêcher d’admirer le panorama. Une brume inonde Paris et une lumière oblique donne des allures fantomatiques à l’océan des toits. C’est beau, tout simplement. Peu de touristes. Sur un pilier, un jeune homme se contorsionne avec grâce, jonglant avec un ballon, c’est or